Вокруг всё

Скривилось небо серыми губами
в усмешке — ухмыляется над нами..
Судите сами:
в потустороннем городском бедламе —
глаза мозолит на нейтральной гамме
стена, усеянная жёлтыми грибами,
на тех — портрет — животное с рогами
стучит по бочке модными ногами.
На морде —
гордость.
И нечто гнидское.
Написано — Лидское.

И… — никого.
Вокруг всё — …склизкое….

мания

Некстати
явление такое завизирую:
Читатель,
СТИХИ ТЕБЯ — АНАЛИЗИРУЮТ
У них своя стезя.
А ЧТО, НЕЛЬЗЯ!?
Поэтому — внимание! —
отныне наша мания —
ВЗАИМОПОНИМАНИЕ

сверхурочно

Старше сотни поколений пыли,
свой стандарт штампуя без запинки,
фотографии — надёжно перекрыли
настоящей памяти тропинки..

Сказал же кто-то
давным-давно:

ФОТО — НЕ КИНО

Добавлю сверхурочно:
и не картина.
Точно!

в пустынях

Театр — закрыт. Ведь тьма — плотней
чего бы ни было. И в ней
всё — безразличие…
Верней —
в пустынях чёрных простыней
артист нисколько не видней,
чем зритель.
Погрузившись в это,
театр закрыт.
Театр теней.

НЕТ СВЕТА

напоминает

Ходы сюжетные просты:
в суровом море пустоты,
на ощупь чувствуя борты —
не перевеситься за край
своей же собственной черты.

…Мой ад напоминает — рай,
в котором умерли мечты.

правда

Кто МЫ?
Зачем ЗДЕСЬ люди выросли?
Попробуй догадаться.
Нет идей?

…Да может статься —
что НАС разводят всякие там вирусы.
Самим питаться,
выкормить детей.
Земля для этого народу —
сродни огороду,
ферме…
Уже — поверь мне!
Вдруг это — правда, не гадания?!

…А ты — духовные страдания…

 

в пустоты волне

На пути вперёд,
в край, где сил восход,
в середине вод,
я замедлил ход —
преградил проход
серый пароход…

Лежа на спине,
в пустоты волне,
помолюсь Луне.
А когда вполне
уясню весну —
может, пароход
сам пойдёт ко дну,
отменив помин..?
Аминь.

И… —
первое,
с чего начну:

СВЯТО ВЕРУЮ
В ЛУНУ

 

 

мысль

Перебежав дорожку сну,
мысль в темноте — ушла ко дну.

Пойду курну
и на Луну
взгляну с балкона сквозь весну…

Мой ангел — канул в тишину.