Мой ангел спит

Это долго умирала
Осень, мучая себя.
Вязов чёрные кораллы
расставались с ней скорбя.

Нота «до» звучала толсто:
догоревшая до тла,
до свиданья, всё.
Ты просто
до погоста дожила.

Нота «до» звучала тонко:
до свидания, мечта,
дальше – белая пелёнка
успокоит все цвета.

Утонув в такой постели,
не почувствуешь -о, Ты! —
монотонные недели
жуткой зимней красоты.

Мой ангел спит

Осень.
Чуточку тревожно.
Сыро пахнет колдовством.
Отмирающее сложно
уложилось на живом.

Ну куда же это деться?
Может, сбросив трепет с рук,
вслед осинам взять раздеться —
и озябнуть на ветру?

Или в небо!..
Иль, по листьям
в скользком шёпоте кружа,
слов не помня, помолиться,
всплеском чувства дорожа…

Осень, милая прохлада
ускользающей мечты,
спи легко, так, видно, надо,
что горят твои листы.

Что разносит ветер дымом
то, что вскользь любили мы
в нашем городе любимом,
снега ждущем от зимы.

Мой ангел спит

Офорт

В тёмно-серых тонах
эти улицы вянут.
И парят фонари
в невысокой дали.
Вдоль трамваев домов
бестолково протянут,
весь в морщинах – асфальт,
чёрный крест на пыли.

И деревья – просты
как пустые пюпитры
как бессмысленный жест
замеревшей руки,
как косые штрихи
примитивной палитры
и – кромешной Души
в лёгком всплеске тоски.

Осмелевший протест
против поисков сути,
простудившийся взгляд
на морозе лица —
эпитафия глаз
предпоследней минуте
в беспросветном пути
до смешного конца.

Небо плавно, величаво,
всё, плывёт куда-то вправо.
А внизу вороны, что ли,
как в театре, сели в поле.
Совещаются, галдят,
в небо — даже не глядят.
Зря. Красиво.
Даже очень:
уплывает, вправо,
осень.

Уплывает всё куда-то.
Оставаться… страшновато.

Вове Цеслеру

Ночная битва с комарами
из цикла:»Кто кого передурит».
Ни в чём не повинная, но бесповоротно голодная самка,
действующая в рамках природных реалий —
жаждущая крови,
или же – вполне никчемный человек,
не знающий,что ему завтра с собой делать,
посему – развлекающийся бессонницей,
в которой мыслей уж слишком больше,
чем смысла – чтоб не помнить потом.
Ставки – капля холодной крови и – Жизнь,
комариная, правда, но… —
спросите у комаров.
Локальное ночное сражение на вовином диване.
Разведка боем. Партизанщина. Засады. Облавы.
Приёмы. Способы. Методика.
Тактика и стратегия.
Широкий спектр переживаний.
Гамма чувств.
Треснешь себя в десятый раз по лбу —
есть!
И – что-то вроде радости даже,
законной гордости, самоуважения.
Разве только – бессонница даром пропала…
Да ладно. Спать.
А нет – зудит. Новый. Очередь у них.
Коррида продолжается.Следующая серия. Эскалация.
Так бы и заорал:
Да летите вы все сюда!,
зажгу свет, ткну себя иголкой —
напейтесь, отвалитесь и – живите, подумайте о чём!
…Нельзя. Не поймут. Не бывает так.
Не положено. Не по правилам – Жизнь…

Здесь куда ни сунься – правила.
Условности и особенности.
Нюансы и закавыки. Тонкости.
Стратегии и тактики.
Гаммы чувств.
Дешёвый спектр переживаний.
Так положено…
Так и лежит – все согласны.

…Мама говорит – я в колыбели никогда не кричал,
ухмылялся только.
Понимал тогда – не поймут!

6.10.96.