Музыка никнет и музыка дымом
стелется в поле сознания зримом.
Щёлк — и в незримых доселе местах —
первые лампочки, скрипы в мостах,
шорохи разума: сразу азы,
после — скрипучие двери — в Язык…
Там и брожу, оступаясь, пока
слушаю музыку флейт Языка.
и март ушел на нерест
метать икру весны
сварога
нам бы сны
на выбор как дорогу
попучиками
чтобы
где кляксы слов чужих
тональ
и все же верю
порог
молитва
вереск
скрипят не только двери
когда поют в такси