Диван кряхтит. Зарывшись в этом хрусте,
день — долго полз в тени прохладной грусти,
таящей лень и скепсис в рукаве.
Уже и вечер.
Вспомнил о Прокрусте,
в глаза взглянувши жёлтой голове,
катящейся в небесной канители,
среди пороши,
забыв о теле.
Потом…
Пришёл Бонгоша.
грусть хрусть прокрусть…
когда нибудь окончится и лажа
позавчера рисовала Вашу липу…получилась липа…до небес..
я ношу вашу книжку из комнаты в комнату
так наверное дети машинки катают на ниточках
и в этой тишине
шивет мангуст
и молится вместе со мной..
иногда словами ваших стихов…