Сегодня белая Луна.
И значит, Косте — не до сна.
Он даже с виду — меньше роста.
Ему непросто.

Глаза прикроет — суета
и змеи мыслей о глистах
и прочих гадах примитивных.
Ему — противно.

На спину ляжет , с потолка —
рука, ничья, а в ней — клюка.
То размахнётся, то обратно.
Ему отвратно.

А если ляжет на живот,
на спину прыгнет синий кот.
Урчит, поганец, шевелится.
И Костя — злится.

Он — на бок. Бестолку — видна
на шторе — белая Луна!

…О чём (спросите) эта повесть?
— Да так.
Про совесть.