Не получается…
Медленным шёпотом
тянется горечь, в спирали увитая,
даже по вкусу она — ядовитая,
ну, а по памяти — числится опытом.

Числится навыком,
тянется каторгой,
с силою бездны и наглостью вектора,
тёмной струёй из немого прожектора,
не прерываясь, но — подло — накатами.

В пору отлива — пускает надеяться,
только расслабишься — тут и накинется:
твой же покой — на тебя опрокинется
прежде, чем прахом по ветру развеяться.

По синусоидам-коссинусоидам
мечутся страхи и радости мелкие.

…Кто-то, когда-то напутал со стрелками —
Жизнь убежала обманутым поездом.