Меж стен (они — моя семья)
бывает: я — уже не я,
в привычном окружении
слежу свои движения —
издалека. Потом вблизи.
Изображение скользит.
Нельзя сосредоточиться.
А тишина — ворочится.
Но — видно. Многое..
Потом —
летящим в прошлое листом
берёза мне даёт сигнал,
что я опять. — не там летал.
Коробка стен.
В окне — ноябрь.
И ясно: я уже — не я.
вспоминаю другую коробку
в которую набрела по ссылке а потом плакала
несколько дней…незнамо от чего больше…от способа демонтрации этой коробки из которой друг всегда достанет волшебного ужика
или от невозможности ( только невозможности а не нежелания) ответить адекватно из-за дремучести натуры…
вещи вещи в нашем окружении…однажды на рынке я потеряла ключи и нашла новую жизнь…
тогда я это почувствовала…
вчера я нашла ключ от чье го то дома…
вернуть невозможно…письма на деревню дедушке уже никто не пишет..
а вот вспоминаю…в комнате есть этот чей то ключ…
может накатим в гости к незнакомым людям…расскажем им про
осенние страхи и боль любящих людей…
если бы вы знали как больно приходить сюда просто тарой слов…простите…за все пустое…