Летит Луны серьга.
Так, небольшая.
Мне жёлтая пурга
идти мешает.

До света добреду
и снова — в темень,
вдоль фонарей в ряду,
от тени к тени.

А мысли — ох, не в ряд
и — не по росту.
Ведь после ноября —
зима.
…Непросто.