Мои герои искренне молчат.
Всё, что в них есть — тревога.
И смущенье.
И безразличие, до всепрощенья.
И тихий, невостребованный ад.

Они оцепенели на лету.
И задавать вопросы — не умеют.
И так просты, что изредка лелеют
одну мечту — иметь свою мечту.

Мои герои — полые слова
в цепи замысловатого ранжира,
в них краски оступившегося мира
сгорают облегчённо — как дрова.

Последней жизни белое Ничто
во мне невыносимо выцветает.
И кажется всё — кто-то наблюдает
с ухмылкой глуповатой…
Ну, и что!?