Мечты чураются огласки.
Да и мечтать я — не готов.
Но — вижу! — краски, краски, краски.
Все — необузданных цветов
перебродившей старой сказки.
Вон Месяц новый — у кустов
застрял, а тучи — в плавной пляске
клубком дерущихся котов
скользят, как по снегу салазки.
Но — слышу! — в несколько альтов
сверчки стрекочут без опаски
в траве всех мыслимых сортов —
мелисы, мяты, прочей ряски,
есть зверобой, есть чистотел…
Ещё мечтать?
Я… — расхотел.
есть такое время летом…когда приближение осени не в первых всполохах мелированных веток..в желтом есть что-то от наших домов настоящих и последних…людей..где боги летают на таблетках а не ..на ракетах..
в это время ..часто замечаю..который сезон тепла..летающие жуки..мошки..мухи..чаще обычного оказываются в сосудах с водой..
у каждого свое предчувствие финала..
и все таки…научившись улыбке сквозь мимику..и против мимики подаренной..
вспоминаю галчонка из Простоквашина…и его смешную поговорку вопрос…
тук…тук…
спасибо…..
Замешанные в разных наших траблах —
летают сквозь галактики на таблах.
Земля для них — давно отмолодела.
А до старухи, умным — мало дела.
Эксперимент с людьми (народом жвачным) —
всего скорее, признан неудачным:
подопытные стойко не сдаются,
чем были… — тем, увы, и остаются —
срут под себя, потом — на всё окрест.
А в бойках за остаток чистых мест —
сожрут себя.
На деле — жирный крест.
…Нездешние ( они ж — не виноваты) —
летают любоваться на закаты.
я зверобой помню из детского
в Белоруссии собирала с бабушкой
тогда природа не то что бы не трогала
просто была немыслимо рядом как продолжение всего Тебя…
со всей эйдейтичностью акварели…
без этого
наверное и нет уже ничего
если возможен римейк такого
детства…то это и есть слова собранные как зернышки..
отсюда вижу ..будет красивый закат…
я ..где то в районе увы наверное не южного а жирного креста по ощущениям ..но…
по ослиному упрямо ищу путь..к ..нездешнему..