Осень.
Чуточку тревожно.
Сыро пахнет колдовством.
Отмирающее сложно
уложилось на живом.

Ну куда же это деться?
Может, сбросив трепет с рук,
вслед осинам взять раздеться —
и озябнуть на ветру?

Или в небо!..
Иль, по листьям
в скользком шёпоте кружа,
слов не помня, помолиться,
всплеском чувства дорожа…

Осень, милая прохлада
ускользающей мечты,
спи легко, так, видно, надо,
что горят твои листы.

Что разносит ветер дымом
то, что вскользь любили мы
в нашем городе любимом,
снега ждущем от зимы.