Помню белые вечера.
Ты читаешь поэтов. Тютчев?
Месяц мечется — и таран
совершает с набухшей тучей.

Шишки сопок в плену озёр.
Свет — дневной (также бел и странен).
Ты, не сдвинув почти что взор,
помолчала — и: Нет, Северянин.