На коричневой ступеньке,
где сосновые иголки
и другая пыль событий,
пляшет дождик сам с собой —
у него, видать, по плану
вертикальные полёты
в час, когда холерик-ветер
где-то явно загулял.

Прозрачные искры.
Долго и быстро.

Я хотел понять всё сразу —
танец, музыку, движенье,
хитроватую заумность
и святую простоту…
Помешали.
Может, глупость,
может, старость пониманий —
но, увы, однообразна
мне мелодия дождя.

…Пока я в этих муках корчился,
дождь взял и — кончился.

Понятно..?