Как в музее литья.
Или — фильм за вуалью.
Там — сплелись рай и ад
наподобье клубка.
Белый стих бытия,
нерифмованной далью,
виден — только назад.
Да и то — кое- как.
Расставляя мечты
и заботы по полкам,
удивляясь на миг
(раз и два) их числу
(может, это — не ты!..),
понимаешь, что толком
недостроеннный мир
твой — распят на колу.
…Скажу приватно.
Не приятно.
сон почти без земли
дно сменила перина
неизбежность и дым
гарь чужого футляра
где-то там балерина
где то там
здесь не я
пустота
для битья
не лицониличина
я теряюсь
как тля на капустной ботве
повторюсь от монтеня
и уйду
чтоб остаться
в темноте…но
не кем то
хоть немножко
стобой
и собой
из прощений моих
можно им мавзолей…
e[j;eyf///