И я попал на берег чей-то,
где из глубин вишнёвых скал —
как по ладошке — ангел с флейтой
походкой чёрта проскакал.

Вслед, обернувшись, убежала
его мелодия…
И вновь
я потерялся в чаще зала,
похожей — тоже — на вино.

…Прошло.
Всё — в памяти.
Бледнее.
Недоказуемо. Почти.
Вина?
Бессмысленно. Умнее
прочесть видение.
Прочти!