Сегодня день был длинный.
Болела голова.
Листал роман старинный —
картинки да слова.

Звучало плохо тело,
свернувшись калачом.
Мечтать мне — расхотелось.
И думать. Ни о чём.

И чувствовать.
Устали
упорствовать мечты
о том, что цветом дали
светлее пустоты.

Да, Время — обозримо.
Боль — истребитель чувств.

…Приму причиной — климат.
А возраст — не хочу.