Уже выходя из подъезда, ты зачем-то задерживаешься у почтового ящика,
медля,
с трудом продираясь сквозь утренний сумбур в наносных мыслях,
резких,
так, мимоходом, привычно замечаешь себе, что всё это —
не для,
скажем так — колдовства
и похоже на хлеб,
одинаково прущий кусками — тынс-тынс —
из глубин хлеборезки.

Утро — проза судьбы, повторяющаяся, не спросясь, каждым
и новым,
вытрезвитель, стиратель ночных симфонических вольностей,
вязей.
Вспоминая про будущий вечер, играешь беззлобно с любым чёрствым
словом
(из глубин хлеборезки),
подсознательно сказкам кивнув:
Всё нормально!
До связи.