Стало поздно. Стало вяло.
Стало пусто.
В пустоте —
запах ржавого металла
кисловатый. И застряло
что не сильно-то хотел.

Вечер.
Сизою пастелью
перемазан неба холст.
Шитый жёлтой канителью,
склонный к лени и безделью,
месяц выставлен на пост.

Стало как-то… непонятно.
Полутени.
В них, клубясь,
смыслов радужные пятна
исчезают.
Безвозвратно,
обрывая с явью связь.