Ночь прошла. Пошли трамваи.
Улеглись мосты. Тепло.
Бум. Бум. Бум.
Колотят сваи.
Нариман готовит плов.

В мутном море – синим домом
вправо тянет пароход
гном-буксир.
И на ведомом —
отраженья пляшут вод.

Чайки. Их бы голосами
огласить какой закон.
Нариман носки с трусами
протянул через балкон.

Бывший боцман. По-соседски.
Ночью (с водкой, по уму),
напрягая взглядом детским,
просвещал – где, что, к чему.

Я и слушал.
Только, каюсь
(даже, думаю – не лгу):
представляю лучше – хаос,
а порядок – не могу.

Ночь прошла.
Окно открыто.
Виды. Запах. Шум.
Пора
улетать, метеоритом,
прочь, из дома, со двора.

Поспешать!
А как же, люди ж!
Здесь, пока не встретишь смерть —
ДЕЛАЙ!
…То, что – позабудешь.
Вот как утро, например.