Хоть и зашторил веки плотно —
видны  лишь памяти полотна.
И то — не те, что ожидается.
На них — чего не попадается!
Сам когда-то и рисовал,
наслушавшись взрослых сказок —
потом по углам головы рассовал
в виде связок,
их там — залежи.
Некоторые вот — развязались уже
под воздействием
закрытых глаз
и в упомянутых углах
(в каждом) —  действие.
Применив (как шейкер) трюк —
вперемешку их смотрю,
как в трюмо  трещины…

В этом — чёрная женщина
по прозванию Вера Каралли
жуя ириску,
пишет записку,
закусив папироску в губах…

В этом — Бах
исправляет в новом хорале
пару нот..
.
Вон в тот —
сбитый лётчик упрямо ползёт,
отстреливаясь от зверя,
беззаветно, уверенно веря
тем, кто его послал.
Не носить ему больше кедов…

А вон в том — убивают посла
по фамилии Грибоедов…

В этом — тихо всё… Но скоро —
бахнет глупая «Аврора»…

В этот вон — уже бежит
марафонец Вечный Жид,
истощён и полугол,
в руке — уда.
Скачет вслед ему монгол.
У коня на спине —
надпись Шуудан
горит.
Обернулся сюда
(ко мне) —
говорит:

ВО СНЕ —
ТОЛЬКО ТЕНИ И МАСКИ
ЖИВУТ ПО УГЛАМ,
СКАЗКИ —
ТАМ..