Праздношатание в сетях
достало, быстро, как всегда.
И я — пошёл смотреть сентябрь.
Возможно, день не угадал.

Ветра играются в игру.
В ней смысла нет.
Ей нет конца.
На месте неба — серый грунт,
темнее тюшки из свинца.

Без света — вроде, без души.
Душа вздохнула тяжело:
ещё и это…
Я решил:
картинка — дрянь, художник — лох.

Нет, гений тоже. Но — дебил.
И у него — конкретный глюк.

…Я осень, помнится, любил.

…Да что греха таить — люблю.