Споря с перламутровыми фресками,
небеса протёрлись да потрескались
и — закрасили поблёкшие творения
чёрным безо всякого зазрения.
…Всегда есть выход.
Тихо.
Только пёс
выгнулся спиною
как вопрос
и на Луну ноет.

Ной, не ной —
ночь.