Я богоматерь встретил — бабка
вела по улице мальца,
на брови сдвинутая шапка
ему скрывала пол лица.

Она вела его — как было —
за ручку, чтоб не падал ниц,
глазами медленно водила,
опухшими — и без ресниц.

На небе мучился убого
весенний, жалобный закат,
и грязью чавкала дорога,
и воздух ел машинный смрад.

И ветер, хилый, ненадёжный,
пытался шевелить кусты,
и было сыро и тревожно
среди людей, их суеты.

Им, убегающим с работы,
чтоб не успеть доразрешить
непроходимые заботы,
уже нет времени, чтоб — жить.

Варило вечер улиц чрево,
загустевала в небе мгла.
И я подумал только:
Дева, ты снова сына привела!

Она печально оглянулась —
и сгинула в тени.
Он — с ней.
Всё на круги, свернув, вернулось —
затихло в памяти моей.