Постарела трава,
разминувшись с косой.
И по ней уж едва
кто гуляет босой.
Утверждает молва
(ну и — заяц с лисой):
скоро вступит в права
баба с белой косой.
Ни мертва ни жива.
Над лесной полосой
ветер, друг воровства —
закружится осой.
Цвета будет — лишь два!
…Запасясь колбасой,
я — читаю.
Слова.
Чтобы лучше представлять,
как их можно составлять.
не все могут быть икарами…можно и спичкой сгореть…но разве она от этого менее дороже чем стадо звезд…
жизнь в слове..это …больше чем жизнь..
настолько по разному когда рядом…самое дорогое…там до всех глубинных мин и минотавров…когда угадывание
становится частью мира более проявленного чем реальный..и я живу в этом нашем настолько близком и родном
что с удивлением обнаруживаю..что вокруг еще какая то жизнь..помимо того что я жду и..но она настолько игрушечна со всеми ее маленькими законами больших чисел..что мне хватает пары новостей чтобы устать и нырнуть в нору воспоминаний или пропасть ожиданий..мне там уютно и естественно и мне все равно…что за среда ..вода..с поручнями …а может бумага опрокинутого потолка…или уголок сруба..а может это кольцо дождевого червя прошмыгнувшего перед взглядом из склепа….или дыхание слив лошади вобравших в себя краюху неба..мне достаточно неровномерного тика мысли..что здесь..в любых двух минутах от..я могу услышать родное движение души…это состояние чайной церемонии у привычки которая никогда ей не станет…как желание отличается от вожделения..так тишина перед первой минутой рядом…от вечности где-то…но..
есть другое…когда я ломаю время и мысли в пустоту от бессмысленности которой грубеет мир…хотя можнол было раскрасить его ..и мне плохо от того..что я не умею во всем этом заботится…совсем не умею..и большая част времени уходит на слынивание от гона…жаль времени..не ставшего теплом..имени ..не ставшего нарицанием..и тем…оставшихся не договоренными…и увы…порой забытыми…самая дорогая память…держа дыханье как улыбку..которую
невозможно ни забыть ни повторить…разве может быть что-то ближе и больше…чем она…