Меняя смысл длины мгновений,
звенящих громче в ней, пустой,
ночь успокаивает тени
невозмутимостью простой.
Тень — только слабо пахнет былью.
Ведь застывая и остыв,
сгубив цвета под серой пылью,
она и сны её — пусты.
…Калитка памяти резная.
За ней — в капкан тугой тропа —
в музей теней..
Зачем, не знаю,
я здесь застрял.
КАК Я СЮДА ПОПАЛ…!
очень трудно сколько не привыкай приывыкнуть к этой жизни на ладони…так часто поворачивающуюся ребром…как все сакральные вопросы…иногда аллюры или )) петлюры мыслей отбрасывают назад…непререкаемо…как будто дорога на миг закрывается пятнами Роршаха из космической чернильницы ночного небба..
но..наступает утро и зеленая звезда майского жука..пролетев и не упав…помогает понять..
проходит именно то..что ждешь как прощание…остается навсегда то..
что ни один ластик не вытрет и ни один каток не закатает…
и строка ..которая та..родная временем и слезой..сильнее всемирки на полках старых библиотек…