Март. Двадцать пятое. Зима —

пришла!

Видать,  сошла с ума.

Сугробы, вьюги, все дела,

везде катки — как зеркала.

Водилы делают аварии

то тут, то там. А вон, гляди:

пьянтос с бутылкой Аливарии

скользит по парку на груди.

…И, в полном ахуе, на ветке —

ворона в серенькой жилетке.

Несёт  меня,  Лиса… 

Дождь. В луже буря.
Как подлодка
лежит на дне сосны иголка.
Держа зонты у подбородка,
идут ребята из посёлка.
На танцы. В город.

Художник спит. Угомонились
цвета, натуры, свет, тела.
И чёрно-белыми приснились
свои, обычные, дела.

Друзья в союз объединились —
врагов. Жена опять ушла,
когда с похмелья объяснились,
совсем, сынишку унесла.

Туристы были. Восхитились
картиной. Так и не ушла.
Дочь и любовница – сплотились,
одна другую увела.

…Всё.
Он от глупостей – очнётся,
увидит свет и … цвет вернётся.