Во внутреннем аду: так стыдно из-за рая
вчерашнего.

…Хохочет Кто-то Там, на нас взирая,
дурашливо.

В ночь вонзила серый купол
голубятня.
И Луна — как прыщик в лупу —
неприятна.

Да и ночь, что снегом метит
ареал, он
у неё похож на ветер —
сюрреален.

По всему, на солнце бури.
Как-то тошно.

…Ночь, короче, не в гламуре.
Это точно!

Вот и тоска.
Какая встреча!
Уже пора? Всё по модели?
Мир, восприятие калеча,
серее, чем на самом деле.

Он — как в кино,
в конце пожара —
покрылся рванью грязной пены.
Спеша и дуя струйки пара,
идут куда-то манекены.

На лицах — горечь.
Иль досада.
Парят в контейнере помои.
А на душе — кусочек ада.
Тупик. Терпение немое.

Зачем-то день.
Зачем-то кто-то
звонит.
И ветер.
И мороз.
И на дне души — одна зевота.
И — проза.
Худшее из прозы.

…Да, обойдётся.
Будет хуже,
слегка не так,
а то и лучше.
Когда сугробы сменят лужи
и заиграет солнца лучик.

Но — не сейчас.
Всё — не сейчас.