Шестое августа. То дождь — то духота.
За тактом такт.
То так — то так.

А в воздухе летает … чешуя.
Незнамо чья.

В голове — то блажь, то кони.
Кочумаю на балконе.

Вдруг разозлюсь.
И — засмеюсь.
А то — тихонько трону грусть,
как Социк пятую струну.
Потом — да ну!
Пойду усну,
от дроби ритмов отдохну.

…Эти смены настроений —
от погодных расслоений.
Я так думаю.

Жонглёр, страдая от болячек,
слёг.
И сказал: Я — невезучий!
Жена добила
дебила.

Смотри, вон, видишь жёлтый мячик
в тумане тучи?..

Сегодня полная Луна —
не та ( Которая из сна,
когда от стаи жёлтых жал
я по стене стремглав бежал
среди развешанных картин.
Один?
Куда? —
за щит гардин.
Мне было… дико — наблюдать
во тьме — глаза.
Боясь, как тать,
неясных шорохов, я ждал
в любой момент укола жал
или… чего-то. А Луна
была угрозою полна.)

Да…
Та Луна…
А эта — так,
медяк.

Червяк ползёт…
Увольте, не хочу я
в потьмах реинкарнации кружить.
Но! Если уж куда перекочую —
ТАМ — буду с Джоном Ленноном дружить.
..

А на сайте моём — вот те на! —
тишина.
В комментарии — сыплется спам.
Стыд и срам.
А кому —
не пойму.
Может — нам?