Различные есть веры..
Я — утверждаю, веря:
спасенье — чувство меры,
кошмар — его потеря.
И остаюсь в уверенности,
что мудрость вся — в умеренности.

Осквернив природу чувства,
раздражают глаз и ухо —
неуклюжие искусства,
короеды древа духа.

Да такие дерева —
перспективные дрова..!

…А дурак ведь — тот, пожалуй,
кто забыл кошмар пожаров.

А Луна сегодня в теле..
Поворочавшись в постели,
полетели?
…Полетели.

Меж препятствий цвета ваты,
в промежутке синеватом —
приземляемся на атом.

Грунт здесь — груды камней серых.
Гор немного, в них — пещеры.
И над каждой — знаки веры..

Уточняю — даже по три.
Есть совсем сухое море.
Ощущенье… — кто-то смотрит.

Страшно! Но — не поседели.
Погуляли. Посидели.
И — назад.
В свои постели.

Может, видишь ли устать
и умеющий летать..
Спи, малыш.
Умеешь спать?

Жизнь — интеграл по замкнутой спирали
от бесконечности (почти.. ) микродвижений,
минипоступков, мыслей, ощущений
и прочее…
Кого б вы ни играли,
чего б из всех ходов ни выбирали —
подобно на мгновенном срезе — хорде.

Невинная, ползёт Луна на насыпь
летучую, вокруг — стекляшек россыпь.
Час ночи. Я — вкушаю ананасы.
Во мне — неразрешимые вопросы.

…В приёмной у невыспавшейся совести
сомнений перелистываю повести.

Глядя на яблоко, явлённое мне на блюде,
как тень к нему медленно подступает,
соображаю зачем-то: вот — люди..,
ведь думают хуже, чем поступают.
Кто возражает — проследуйте же
туда вас примут и неглиже,
давайте признаёмся уже,
посбавив спесь —
что есть, то есть
у нас в любом..
Я о другом —
и вот о чём:

ПОСТУПОК — ЧЕСТЬ

Расчленяя апельсин,
я подумал: Its — a sin..

Гнетущий мёртвый скороход,
похоже, двинув на отход,
уполз в поход.
В дороге так он оживился —
что с виду скрылся..
Гляжу, облезлый, вслед — как зверю.
…Ещё не верю.

Девять выстрелов весны
(холостыми) — зря пропали.
Отличались — и попали
в паутинки тишины.
Всяк уверен (да и вы..) —
скоро вдарит боевым,
понимая, как нам тошно —
поменяет всё роскошно.

…Всё — по-прежнему.
Мне лично
жить в БЕЗВРЕМЕНЬЕ —
привычно.
И… уже — накладно.
Будь оно неладно!

Погоды в городе сыры.
Последний свет — позавчера.
Ночами, изредка — сера
на небе круглая дыра.
А на задворках той дыры —
мои секретные миры,
куда ребенком удирал
и там играл,
воображение — отпуская…

Стучусь сегодня.
Не пускают.